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La Barcelona de mi juventud ya no existe. Sus calles y su luz se han marchado para siempre y ya sólo viven en el recuerdo. Quince años después regresé a la ciudad y recorrí los escenarios que ya creía desterrados de mi memoria. Supe que el caserón de Sarriá fue derribado. Las calles que lo rodeaban forman ahora parte de una autovía por la que, dicen, corre el progreso. El viejo cementerio sigue allí, supongo, perdido en la niebla.

Me senté en aquel banco de la plaza que tantas veces había compartido con Marina. Distinguí a lo lejos la silueta de mi antiguo colegio, pero no me atreví a acercarme a él. Algo me decía que, si lo hacía, mi juventud se evaporaría para siempre. El tiempo no nos hace más sabios, sólo más cobardes. Durante años he huido sin saber de qué. Marina me dijo una vez que sólo recordamos lo que nunca sucedió. Pasaría una eternidad antes de que comprendiese aquellas palabras. Pero más vale que empiece por el principio, que en este caso es el final.

En mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete días y siete noches, nadie supo de mi paradero. Amigos, compañeros, maestros y hasta la policía se lanzaron a la búsqueda de aquel fugitivo al que algunos ya creían muerto o perdido por calles de mala reputación en un rapto de amnesia.

Una semana más tarde, un policía de paisano creyó reconocer a aquel muchacho; la descripción encajaba. El sospechoso vagaba por la estación de Francia como un alma perdida en una catedral forjada de hierro y niebla. El agente se me aproximó con aire de novela negra. Me preguntó si mi nombre era Oscar Drai y si era yo el muchacho que había desaparecido sin dejar rastro del internado donde estudiaba. Asentí sin despegar los labios. Recuerdo el reflejo de la bóveda de la estación sobre el cristal de sus gafas.

Nos sentamos en un banco del andén. El policía encendió un cigarrillo con parsimonia. Lo dejó quemar sin llevárselo a los labios. Me dijo que había un montón de gente esperando hacerme muchas preguntas para las que me convenía tener buenas respuestas. Asentí de nuevo. Me miró a los ojos, estudiándome. «A veces, contar la verdad no es una buena idea, Oscar», dijo. Me tendió unas monedas y me pidió que llamase a mi tutor en el internado. Así lo hice.

El policía aguardó a que hiciera la llamada. Luego me dio dinero para un taxi y me deseó suerte. Le pregunté cómo sabía que no iba a volver a desaparecer. Me observó largamente. «Sólo desaparece la gente que tiene algún sitio adonde ir», contestó sin más. Me acompañó hasta la calle y allí se despidió, sin preguntarme dónde había estado. Le vi alejarse por el Paseo Colón. El humo de su cigarrillo intacto le seguía como un perro fiel.

Aquel día el fantasma de Gaudí esculpía en el cielo de Barcelona nubes imposibles sobre un azul que fundía la mirada. Tomé un taxi hasta el internado, donde supuse que me esperaría el pelotón de fusilamiento. Durante cuatro semanas, maestros y psicólogos escolares me martillearon para que revelase mi secreto. Mentí y ofrecí a cada cual lo que quería oír o lo que podía aceptar. Con el tiempo, todos se esforzaron en fingir que habían olvidado aquel episodio. Yo seguí su ejemplo. Nunca le expliqué a nadie la verdad de lo que había sucedido.

No sabía entonces que el océano del tiempo tarde o temprano nos devuelve los recuerdos que enterramos en él. Quince años más tarde, la memoria de aquel día ha vuelto a mí. He visto a aquel muchacho vagando entre las brumas de la estación de Francia y el nombre de Marina se ha encendido de nuevo como una herida fresca. Todos tenemos un secreto encerrado bajo llave en el ático del alma. Este es el mío.

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La Barcelona de mi juventud ya no existe. Sus calles y su luz se han marchado para siempre y ya sólo viven en el recuerdo. Quince años después regresé a la ciudad y recorrí los escenarios que ya creía desterrados de mi memoria. Supe que el caserón de Sarriá fue derribado. Las calles que lo rodeaban forman ahora parte de una autovía por la que, dicen, corre el progreso. El viejo cementerio sigue allí, supongo, perdido en la niebla.

Me senté en aquel banco de la plaza que tantas veces había compartido con Marina. Distinguí a lo lejos la silueta de mi antiguo colegio, pero no me atreví a acercarme a él. Algo me decía que, si lo hacía, mi juventud se evaporaría para siempre. El tiempo no nos hace más sabios, sólo más cobardes. Durante años he huido sin saber de qué. Marina me dijo una vez que sólo recordamos lo que nunca sucedió. Pasaría una eternidad antes de que comprendiese aquellas palabras. Pero más vale que empiece por el principio, que en este caso es el final.

En mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete días y siete noches, nadie supo de mi paradero. Amigos, compañeros, maestros y hasta la policía se lanzaron a la búsqueda de aquel fugitivo al que algunos ya creían muerto o perdido por calles de mala reputación en un rapto de amnesia.

Una semana más tarde, un policía de paisano creyó reconocer a aquel muchacho; la descripción encajaba. El sospechoso vagaba por la estación de Francia como un alma perdida en una catedral forjada de hierro y niebla. El agente se me aproximó con aire de novela negra. Me preguntó si mi nombre era Oscar Drai y si era yo el muchacho que había desaparecido sin dejar rastro del internado donde estudiaba. Asentí sin despegar los labios. Recuerdo el reflejo de la bóveda de la estación sobre el cristal de sus gafas.

Nos sentamos en un banco del andén. El policía encendió un cigarrillo con parsimonia. Lo dejó quemar sin llevárselo a los labios. Me dijo que había un montón de gente esperando hacerme muchas preguntas para las que me convenía tener buenas respuestas. Asentí de nuevo. Me miró a los ojos, estudiándome. «A veces, contar la verdad no es una buena idea, Oscar», dijo. Me tendió unas monedas y me pidió que llamase a mi tutor en el internado. Así lo hice.

El policía aguardó a que hiciera la llamada. Luego me dio dinero para un taxi y me deseó suerte. Le pregunté cómo sabía que no iba a volver a desaparecer. Me observó largamente. «Sólo desaparece la gente que tiene algún sitio adonde ir», contestó sin más. Me acompañó hasta la calle y allí se despidió, sin preguntarme dónde había estado. Le vi alejarse por el Paseo Colón. El humo de su cigarrillo intacto le seguía como un perro fiel.

Aquel día el fantasma de Gaudí esculpía en el cielo de Barcelona nubes imposibles sobre un azul que fundía la mirada. Tomé un taxi hasta el internado, donde supuse que me esperaría el pelotón de fusilamiento. Durante cuatro semanas, maestros y psicólogos escolares me martillearon para que revelase mi secreto. Mentí y ofrecí a cada cual lo que quería oír o lo que podía aceptar. Con el tiempo, todos se esforzaron en fingir que habían olvidado aquel episodio. Yo seguí su ejemplo. Nunca le expliqué a nadie la verdad de lo que había sucedido.

No sabía entonces que el océano del tiempo tarde o temprano nos devuelve los recuerdos que enterramos en él. Quince años más tarde, la memoria de aquel día ha vuelto a mí. He visto a aquel muchacho vagando entre las brumas de la estación de Francia y el nombre de Marina se ha encendido de nuevo como una herida fresca. Todos tenemos un secreto encerrado bajo llave en el ático del alma. Este es el mío.

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Me senté en aquel banco de la plaza que tantas veces había compartido con Marina. Distinguí a lo lejos la silueta de mi antiguo colegio, pero no me atreví a acercarme a él. Algo me decía que, si lo hacía, mi juventud se evaporaría para siempre. El tiempo no nos hace más sabios, sólo más cobardes. Durante años he huido sin saber de qué. Marina me dijo una vez que sólo recordamos lo que nunca sucedió. Pasaría una eternidad antes de que comprendiese aquellas palabras. Pero más vale que empiece por el principio, que en este caso es el final.

En mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete días y siete noches, nadie supo de mi paradero. Amigos, compañeros, maestros y hasta la policía se lanzaron a la búsqueda de aquel fugitivo al que algunos ya creían muerto o perdido por calles de mala reputación en un rapto de amnesia.

Una semana más tarde, un policía de paisano creyó reconocer a aquel muchacho; la descripción encajaba. El sospechoso vagaba por la estación de Francia como un alma perdida en una catedral forjada de hierro y niebla. El agente se me aproximó con aire de novela negra. Me preguntó si mi nombre era Oscar Drai y si era yo el muchacho que había desaparecido sin dejar rastro del internado donde estudiaba. Asentí sin despegar los labios. Recuerdo el reflejo de la bóveda de la estación sobre el cristal de sus gafas.

Nos sentamos en un banco del andén. El policía encendió un cigarrillo con parsimonia. Lo dejó quemar sin llevárselo a los labios. Me dijo que había un montón de gente esperando hacerme muchas preguntas para las que me convenía tener buenas respuestas. Asentí de nuevo. Me miró a los ojos, estudiándome. «A veces, contar la verdad no es una buena idea, Oscar», dijo. Me tendió unas monedas y me pidió que llamase a mi tutor en el internado. Así lo hice.

El policía aguardó a que hiciera la llamada. Luego me dio dinero para un taxi y me deseó suerte. Le pregunté cómo sabía que no iba a volver a desaparecer. Me observó largamente. «Sólo desaparece la gente que tiene algún sitio adonde ir», contestó sin más. Me acompañó hasta la calle y allí se despidió, sin preguntarme dónde había estado. Le vi alejarse por el Paseo Colón. El humo de su cigarrillo intacto le seguía como un perro fiel.

Aquel día el fantasma de Gaudí esculpía en el cielo de Barcelona nubes imposibles sobre un azul que fundía la mirada. Tomé un taxi hasta el internado, donde supuse que me esperaría el pelotón de fusilamiento. Durante cuatro semanas, maestros y psicólogos escolares me martillearon para que revelase mi secreto. Mentí y ofrecí a cada cual lo que quería oír o lo que podía aceptar. Con el tiempo, todos se esforzaron en fingir que habían olvidado aquel episodio. Yo seguí su ejemplo. Nunca le expliqué a nadie la verdad de lo que había sucedido.

No sabía entonces que el océano del tiempo tarde o temprano nos devuelve los recuerdos que enterramos en él. Quince años más tarde, la memoria de aquel día ha vuelto a mí. He visto a aquel muchacho vagando entre las brumas de la estación de Francia y el nombre de Marina se ha encendido de nuevo como una herida fresca. Todos tenemos un secreto encerrado bajo llave en el ático del alma. Este es el mío.

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Me senté en aquel banco de la plaza que tantas veces había compartido con Marina. Distinguí a lo lejos la silueta de mi antiguo colegio, pero no me atreví a acercarme a él. Algo me decía que, si lo hacía, mi juventud se evaporaría para siempre. El tiempo no nos hace más sabios, sólo más cobardes. Durante años he huido sin saber de qué. Marina me dijo una vez que sólo recordamos lo que nunca sucedió. Pasaría una eternidad antes de que comprendiese aquellas palabras. Pero más vale que empiece por el principio, que en este caso es el final.

En mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete días y siete noches, nadie supo de mi paradero. Amigos, compañeros, maestros y hasta la policía se lanzaron a la búsqueda de aquel fugitivo al que algunos ya creían muerto o perdido por calles de mala reputación en un rapto de amnesia.

Una semana más tarde, un policía de paisano creyó reconocer a aquel muchacho; la descripción encajaba. El sospechoso vagaba por la estación de Francia como un alma perdida en una catedral forjada de hierro y niebla. El agente se me aproximó con aire de novela negra. Me preguntó si mi nombre era Oscar Drai y si era yo el muchacho que había desaparecido sin dejar rastro del internado donde estudiaba. Asentí sin despegar los labios. Recuerdo el reflejo de la bóveda de la estación sobre el cristal de sus gafas.

Nos sentamos en un banco del andén. El policía encendió un cigarrillo con parsimonia. Lo dejó quemar sin llevárselo a los labios. Me dijo que había un montón de gente esperando hacerme muchas preguntas para las que me convenía tener buenas respuestas. Asentí de nuevo. Me miró a los ojos, estudiándome. «A veces, contar la verdad no es una buena idea, Oscar», dijo. Me tendió unas monedas y me pidió que llamase a mi tutor en el internado. Así lo hice.

El policía aguardó a que hiciera la llamada. Luego me dio dinero para un taxi y me deseó suerte. Le pregunté cómo sabía que no iba a volver a desaparecer. Me observó largamente. «Sólo desaparece la gente que tiene algún sitio adonde ir», contestó sin más. Me acompañó hasta la calle y allí se despidió, sin preguntarme dónde había estado. Le vi alejarse por el Paseo Colón. El humo de su cigarrillo intacto le seguía como un perro fiel.

Aquel día el fantasma de Gaudí esculpía en el cielo de Barcelona nubes imposibles sobre un azul que fundía la mirada. Tomé un taxi hasta el internado, donde supuse que me esperaría el pelotón de fusilamiento. Durante cuatro semanas, maestros y psicólogos escolares me martillearon para que revelase mi secreto. Mentí y ofrecí a cada cual lo que quería oír o lo que podía aceptar. Con el tiempo, todos se esforzaron en fingir que habían olvidado aquel episodio. Yo seguí su ejemplo. Nunca le expliqué a nadie la verdad de lo que había sucedido.

No sabía entonces que el océano del tiempo tarde o temprano nos devuelve los recuerdos que enterramos en él. Quince años más tarde, la memoria de aquel día ha vuelto a mí. He visto a aquel muchacho vagando entre las brumas de la estación de Francia y el nombre de Marina se ha encendido de nuevo como una herida fresca. Todos tenemos un secreto encerrado bajo llave en el ático del alma. Este es el mío.

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Me senté en aquel banco de la plaza que tantas veces había compartido con Marina. Distinguí a lo lejos la silueta de mi antiguo colegio, pero no me atreví a acercarme a él. Algo me decía que, si lo hacía, mi juventud se evaporaría para siempre. El tiempo no nos hace más sabios, sólo más cobardes. Durante años he huido sin saber de qué. Marina me dijo una vez que sólo recordamos lo que nunca sucedió. Pasaría una eternidad antes de que comprendiese aquellas palabras. Pero más vale que empiece por el principio, que en este caso es el final.

En mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete días y siete noches, nadie supo de mi paradero. Amigos, compañeros, maestros y hasta la policía se lanzaron a la búsqueda de aquel fugitivo al que algunos ya creían muerto o perdido por calles de mala reputación en un rapto de amnesia.

Una semana más tarde, un policía de paisano creyó reconocer a aquel muchacho; la descripción encajaba. El sospechoso vagaba por la estación de Francia como un alma perdida en una catedral forjada de hierro y niebla. El agente se me aproximó con aire de novela negra. Me preguntó si mi nombre era Oscar Drai y si era yo el muchacho que había desaparecido sin dejar rastro del internado donde estudiaba. Asentí sin despegar los labios. Recuerdo el reflejo de la bóveda de la estación sobre el cristal de sus gafas.

Nos sentamos en un banco del andén. El policía encendió un cigarrillo con parsimonia. Lo dejó quemar sin llevárselo a los labios. Me dijo que había un montón de gente esperando hacerme muchas preguntas para las que me convenía tener buenas respuestas. Asentí de nuevo. Me miró a los ojos, estudiándome. «A veces, contar la verdad no es una buena idea, Oscar», dijo. Me tendió unas monedas y me pidió que llamase a mi tutor en el internado. Así lo hice.

El policía aguardó a que hiciera la llamada. Luego me dio dinero para un taxi y me deseó suerte. Le pregunté cómo sabía que no iba a volver a desaparecer. Me observó largamente. «Sólo desaparece la gente que tiene algún sitio adonde ir», contestó sin más. Me acompañó hasta la calle y allí se despidió, sin preguntarme dónde había estado. Le vi alejarse por el Paseo Colón. El humo de su cigarrillo intacto le seguía como un perro fiel.

Aquel día el fantasma de Gaudí esculpía en el cielo de Barcelona nubes imposibles sobre un azul que fundía la mirada. Tomé un taxi hasta el internado, donde supuse que me esperaría el pelotón de fusilamiento. Durante cuatro semanas, maestros y psicólogos escolares me martillearon para que revelase mi secreto. Mentí y ofrecí a cada cual lo que quería oír o lo que podía aceptar. Con el tiempo, todos se esforzaron en fingir que habían olvidado aquel episodio. Yo seguí su ejemplo. Nunca le expliqué a nadie la verdad de lo que había sucedido.

No sabía entonces que el océano del tiempo tarde o temprano nos devuelve los recuerdos que enterramos en él. Quince años más tarde, la memoria de aquel día ha vuelto a mí. He visto a aquel muchacho vagando entre las brumas de la estación de Francia y el nombre de Marina se ha encendido de nuevo como una herida fresca. Todos tenemos un secreto encerrado bajo llave en el ático del alma. Este es el mío.

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Me senté en aquel banco de la plaza que tantas veces había compartido con Marina. Distinguí a lo lejos la silueta de mi antiguo colegio, pero no me atreví a acercarme a él. Algo me decía que, si lo hacía, mi juventud se evaporaría para siempre. El tiempo no nos hace más sabios, sólo más cobardes. Durante años he huido sin saber de qué. Marina me dijo una vez que sólo recordamos lo que nunca sucedió. Pasaría una eternidad antes de que comprendiese aquellas palabras. Pero más vale que empiece por el principio, que en este caso es el final.

En mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete días y siete noches, nadie supo de mi paradero. Amigos, compañeros, maestros y hasta la policía se lanzaron a la búsqueda de aquel fugitivo al que algunos ya creían muerto o perdido por calles de mala reputación en un rapto de amnesia.

Una semana más tarde, un policía de paisano creyó reconocer a aquel muchacho; la descripción encajaba. El sospechoso vagaba por la estación de Francia como un alma perdida en una catedral forjada de hierro y niebla. El agente se me aproximó con aire de novela negra. Me preguntó si mi nombre era Oscar Drai y si era yo el muchacho que había desaparecido sin dejar rastro del internado donde estudiaba. Asentí sin despegar los labios. Recuerdo el reflejo de la bóveda de la estación sobre el cristal de sus gafas.

Nos sentamos en un banco del andén. El policía encendió un cigarrillo con parsimonia. Lo dejó quemar sin llevárselo a los labios. Me dijo que había un montón de gente esperando hacerme muchas preguntas para las que me convenía tener buenas respuestas. Asentí de nuevo. Me miró a los ojos, estudiándome. «A veces, contar la verdad no es una buena idea, Oscar», dijo. Me tendió unas monedas y me pidió que llamase a mi tutor en el internado. Así lo hice.

El policía aguardó a que hiciera la llamada. Luego me dio dinero para un taxi y me deseó suerte. Le pregunté cómo sabía que no iba a volver a desaparecer. Me observó largamente. «Sólo desaparece la gente que tiene algún sitio adonde ir», contestó sin más. Me acompañó hasta la calle y allí se despidió, sin preguntarme dónde había estado. Le vi alejarse por el Paseo Colón. El humo de su cigarrillo intacto le seguía como un perro fiel.

Aquel día el fantasma de Gaudí esculpía en el cielo de Barcelona nubes imposibles sobre un azul que fundía la mirada. Tomé un taxi hasta el internado, donde supuse que me esperaría el pelotón de fusilamiento. Durante cuatro semanas, maestros y psicólogos escolares me martillearon para que revelase mi secreto. Mentí y ofrecí a cada cual lo que quería oír o lo que podía aceptar. Con el tiempo, todos se esforzaron en fingir que habían olvidado aquel episodio. Yo seguí su ejemplo. Nunca le expliqué a nadie la verdad de lo que había sucedido.

No sabía entonces que el océano del tiempo tarde o temprano nos devuelve los recuerdos que enterramos en él. Quince años más tarde, la memoria de aquel día ha vuelto a mí. He visto a aquel muchacho vagando entre las brumas de la estación de Francia y el nombre de Marina se ha encendido de nuevo como una herida fresca. Todos tenemos un secreto encerrado bajo llave en el ático del alma. Este es el mío.

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Me senté en aquel banco de la plaza que tantas veces había compartido con Marina. Distinguí a lo lejos la silueta de mi antiguo colegio, pero no me atreví a acercarme a él. Algo me decía que, si lo hacía, mi juventud se evaporaría para siempre. El tiempo no nos hace más sabios, sólo más cobardes. Durante años he huido sin saber de qué. Marina me dijo una vez que sólo recordamos lo que nunca sucedió. Pasaría una eternidad antes de que comprendiese aquellas palabras. Pero más vale que empiece por el principio, que en este caso es el final.

En mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete días y siete noches, nadie supo de mi paradero. Amigos, compañeros, maestros y hasta la policía se lanzaron a la búsqueda de aquel fugitivo al que algunos ya creían muerto o perdido por calles de mala reputación en un rapto de amnesia.

Una semana más tarde, un policía de paisano creyó reconocer a aquel muchacho; la descripción encajaba. El sospechoso vagaba por la estación de Francia como un alma perdida en una catedral forjada de hierro y niebla. El agente se me aproximó con aire de novela negra. Me preguntó si mi nombre era Oscar Drai y si era yo el muchacho que había desaparecido sin dejar rastro del internado donde estudiaba. Asentí sin despegar los labios. Recuerdo el reflejo de la bóveda de la estación sobre el cristal de sus gafas.

Nos sentamos en un banco del andén. El policía encendió un cigarrillo con parsimonia. Lo dejó quemar sin llevárselo a los labios. Me dijo que había un montón de gente esperando hacerme muchas preguntas para las que me convenía tener buenas respuestas. Asentí de nuevo. Me miró a los ojos, estudiándome. «A veces, contar la verdad no es una buena idea, Oscar», dijo. Me tendió unas monedas y me pidió que llamase a mi tutor en el internado. Así lo hice.

El policía aguardó a que hiciera la llamada. Luego me dio dinero para un taxi y me deseó suerte. Le pregunté cómo sabía que no iba a volver a desaparecer. Me observó largamente. «Sólo desaparece la gente que tiene algún sitio adonde ir», contestó sin más. Me acompañó hasta la calle y allí se despidió, sin preguntarme dónde había estado. Le vi alejarse por el Paseo Colón. El humo de su cigarrillo intacto le seguía como un perro fiel.

Aquel día el fantasma de Gaudí esculpía en el cielo de Barcelona nubes imposibles sobre un azul que fundía la mirada. Tomé un taxi hasta el internado, donde supuse que me esperaría el pelotón de fusilamiento. Durante cuatro semanas, maestros y psicólogos escolares me martillearon para que revelase mi secreto. Mentí y ofrecí a cada cual lo que quería oír o lo que podía aceptar. Con el tiempo, todos se esforzaron en fingir que habían olvidado aquel episodio. Yo seguí su ejemplo. Nunca le expliqué a nadie la verdad de lo que había sucedido.

No sabía entonces que el océano del tiempo tarde o temprano nos devuelve los recuerdos que enterramos en él. Quince años más tarde, la memoria de aquel día ha vuelto a mí. He visto a aquel muchacho vagando entre las brumas de la estación de Francia y el nombre de Marina se ha encendido de nuevo como una herida fresca. Todos tenemos un secreto encerrado bajo llave en el ático del alma. Este es el mío.

Cada vez que te comas una barra de chocolate o te bebas un cacao, recuerda que este manjar proviene de tierras americanas. Esta planta no fue descubierta por los 30 ______ de los actuales españoles, hasta principios del siglo XVI. Cristóbal Colón y su tripulación 31 ______como regalo de los habitantes de una isla unas pequeñas nueces de forma ovalada y color marrón.

Los olmecas fueron los primeros humanos 32 ______ saborear el fruto del cacao molido mezclado con agua. Ellos comenzaron a cultivar esta planta en México. La cultura del cacao se extendió a las poblaciones mayas y aztecas. Entonces era utilizada no sólo como unidad monetaria, 33 ______ como la unidad de medida. Para estas civilizaciones el cacao era un símbolo de riqueza. Era empleado en rituales religiosos.

La cultura del cacao continuó extendiéndose. Pero el consumo de la bebida 34 ______ como un privilegio para las clases superiores y para los soldados. Las cualidades revigorizantes y tónicas del cacao eran ya conocidas en aquella época. La manteca del cacao era utilizada como crema para curar heridas.

Fueron los mayas los que 35 ______ una bebida amarga llamada «chocolha», hecha de semillas de cacao. Cristóbal Colón llevó muestras de cacao a los Reyes Católicos, pero no tuvo éxito por su sabor amargo y picante. Lo que ya se podría denominar chocolate en su sentido actual, no está claro dónde se originó. Se asocia a la obra de miembros de órdenes religiosas. Éstos lograron elaborar la combinación de chocolate y azúcar e inventaron la deliciosa 36 ______.

Cada vez que te comas una barra de chocolate o te bebas un cacao, recuerda que este manjar proviene de tierras americanas. Esta planta no fue descubierta por los 30 ______ de los actuales españoles, hasta principios del siglo XVI. Cristóbal Colón y su tripulación 31 ______como regalo de los habitantes de una isla unas pequeñas nueces de forma ovalada y color marrón.

Los olmecas fueron los primeros humanos 32 ______ saborear el fruto del cacao molido mezclado con agua. Ellos comenzaron a cultivar esta planta en México. La cultura del cacao se extendió a las poblaciones mayas y aztecas. Entonces era utilizada no sólo como unidad monetaria, 33 ______ como la unidad de medida. Para estas civilizaciones el cacao era un símbolo de riqueza. Era empleado en rituales religiosos.

La cultura del cacao continuó extendiéndose. Pero el consumo de la bebida 34 ______ como un privilegio para las clases superiores y para los soldados. Las cualidades revigorizantes y tónicas del cacao eran ya conocidas en aquella época. La manteca del cacao era utilizada como crema para curar heridas.

Fueron los mayas los que 35 ______ una bebida amarga llamada «chocolha», hecha de semillas de cacao. Cristóbal Colón llevó muestras de cacao a los Reyes Católicos, pero no tuvo éxito por su sabor amargo y picante. Lo que ya se podría denominar chocolate en su sentido actual, no está claro dónde se originó. Se asocia a la obra de miembros de órdenes religiosas. Éstos lograron elaborar la combinación de chocolate y azúcar e inventaron la deliciosa 36 ______.

Cada vez que te comas una barra de chocolate o te bebas un cacao, recuerda que este manjar proviene de tierras americanas. Esta planta no fue descubierta por los 30 ______ de los actuales españoles, hasta principios del siglo XVI. Cristóbal Colón y su tripulación 31 ______como regalo de los habitantes de una isla unas pequeñas nueces de forma ovalada y color marrón.

Los olmecas fueron los primeros humanos 32 ______ saborear el fruto del cacao molido mezclado con agua. Ellos comenzaron a cultivar esta planta en México. La cultura del cacao se extendió a las poblaciones mayas y aztecas. Entonces era utilizada no sólo como unidad monetaria, 33 ______ como la unidad de medida. Para estas civilizaciones el cacao era un símbolo de riqueza. Era empleado en rituales religiosos.

La cultura del cacao continuó extendiéndose. Pero el consumo de la bebida 34 ______ como un privilegio para las clases superiores y para los soldados. Las cualidades revigorizantes y tónicas del cacao eran ya conocidas en aquella época. La manteca del cacao era utilizada como crema para curar heridas.

Fueron los mayas los que 35 ______ una bebida amarga llamada «chocolha», hecha de semillas de cacao. Cristóbal Colón llevó muestras de cacao a los Reyes Católicos, pero no tuvo éxito por su sabor amargo y picante. Lo que ya se podría denominar chocolate en su sentido actual, no está claro dónde se originó. Se asocia a la obra de miembros de órdenes religiosas. Éstos lograron elaborar la combinación de chocolate y azúcar e inventaron la deliciosa 36 ______.

Cada vez que te comas una barra de chocolate o te bebas un cacao, recuerda que este manjar proviene de tierras americanas. Esta planta no fue descubierta por los 30 ______ de los actuales españoles, hasta principios del siglo XVI. Cristóbal Colón y su tripulación 31 ______como regalo de los habitantes de una isla unas pequeñas nueces de forma ovalada y color marrón.

Los olmecas fueron los primeros humanos 32 ______ saborear el fruto del cacao molido mezclado con agua. Ellos comenzaron a cultivar esta planta en México. La cultura del cacao se extendió a las poblaciones mayas y aztecas. Entonces era utilizada no sólo como unidad monetaria, 33 ______ como la unidad de medida. Para estas civilizaciones el cacao era un símbolo de riqueza. Era empleado en rituales religiosos.

La cultura del cacao continuó extendiéndose. Pero el consumo de la bebida 34 ______ como un privilegio para las clases superiores y para los soldados. Las cualidades revigorizantes y tónicas del cacao eran ya conocidas en aquella época. La manteca del cacao era utilizada como crema para curar heridas.

Fueron los mayas los que 35 ______ una bebida amarga llamada «chocolha», hecha de semillas de cacao. Cristóbal Colón llevó muestras de cacao a los Reyes Católicos, pero no tuvo éxito por su sabor amargo y picante. Lo que ya se podría denominar chocolate en su sentido actual, no está claro dónde se originó. Se asocia a la obra de miembros de órdenes religiosas. Éstos lograron elaborar la combinación de chocolate y azúcar e inventaron la deliciosa 36 ______.

Cada vez que te comas una barra de chocolate o te bebas un cacao, recuerda que este manjar proviene de tierras americanas. Esta planta no fue descubierta por los 30 ______ de los actuales españoles, hasta principios del siglo XVI. Cristóbal Colón y su tripulación 31 ______como regalo de los habitantes de una isla unas pequeñas nueces de forma ovalada y color marrón.

Los olmecas fueron los primeros humanos 32 ______ saborear el fruto del cacao molido mezclado con agua. Ellos comenzaron a cultivar esta planta en México. La cultura del cacao se extendió a las poblaciones mayas y aztecas. Entonces era utilizada no sólo como unidad monetaria, 33 ______ como la unidad de medida. Para estas civilizaciones el cacao era un símbolo de riqueza. Era empleado en rituales religiosos.

La cultura del cacao continuó extendiéndose. Pero el consumo de la bebida 34 ______ como un privilegio para las clases superiores y para los soldados. Las cualidades revigorizantes y tónicas del cacao eran ya conocidas en aquella época. La manteca del cacao era utilizada como crema para curar heridas.

Fueron los mayas los que 35 ______ una bebida amarga llamada «chocolha», hecha de semillas de cacao. Cristóbal Colón llevó muestras de cacao a los Reyes Católicos, pero no tuvo éxito por su sabor amargo y picante. Lo que ya se podría denominar chocolate en su sentido actual, no está claro dónde se originó. Se asocia a la obra de miembros de órdenes religiosas. Éstos lograron elaborar la combinación de chocolate y azúcar e inventaron la deliciosa 36 ______.

Cada vez que te comas una barra de chocolate o te bebas un cacao, recuerda que este manjar proviene de tierras americanas. Esta planta no fue descubierta por los 30 ______ de los actuales españoles, hasta principios del siglo XVI. Cristóbal Colón y su tripulación 31 ______como regalo de los habitantes de una isla unas pequeñas nueces de forma ovalada y color marrón.

Los olmecas fueron los primeros humanos 32 ______ saborear el fruto del cacao molido mezclado con agua. Ellos comenzaron a cultivar esta planta en México. La cultura del cacao se extendió a las poblaciones mayas y aztecas. Entonces era utilizada no sólo como unidad monetaria, 33 ______ como la unidad de medida. Para estas civilizaciones el cacao era un símbolo de riqueza. Era empleado en rituales religiosos.

La cultura del cacao continuó extendiéndose. Pero el consumo de la bebida 34 ______ como un privilegio para las clases superiores y para los soldados. Las cualidades revigorizantes y tónicas del cacao eran ya conocidas en aquella época. La manteca del cacao era utilizada como crema para curar heridas.

Fueron los mayas los que 35 ______ una bebida amarga llamada «chocolha», hecha de semillas de cacao. Cristóbal Colón llevó muestras de cacao a los Reyes Católicos, pero no tuvo éxito por su sabor amargo y picante. Lo que ya se podría denominar chocolate en su sentido actual, no está claro dónde se originó. Se asocia a la obra de miembros de órdenes religiosas. Éstos lograron elaborar la combinación de chocolate y azúcar e inventaron la deliciosa 36 ______.

Cada vez que te comas una barra de chocolate o te bebas un cacao, recuerda que este manjar proviene de tierras americanas. Esta planta no fue descubierta por los 30 ______ de los actuales españoles, hasta principios del siglo XVI. Cristóbal Colón y su tripulación 31 ______como regalo de los habitantes de una isla unas pequeñas nueces de forma ovalada y color marrón.

Los olmecas fueron los primeros humanos 32 ______ saborear el fruto del cacao molido mezclado con agua. Ellos comenzaron a cultivar esta planta en México. La cultura del cacao se extendió a las poblaciones mayas y aztecas. Entonces era utilizada no sólo como unidad monetaria, 33 ______ como la unidad de medida. Para estas civilizaciones el cacao era un símbolo de riqueza. Era empleado en rituales religiosos.

La cultura del cacao continuó extendiéndose. Pero el consumo de la bebida 34 ______ como un privilegio para las clases superiores y para los soldados. Las cualidades revigorizantes y tónicas del cacao eran ya conocidas en aquella época. La manteca del cacao era utilizada como crema para curar heridas.

Fueron los mayas los que 35 ______ una bebida amarga llamada «chocolha», hecha de semillas de cacao. Cristóbal Colón llevó muestras de cacao a los Reyes Católicos, pero no tuvo éxito por su sabor amargo y picante. Lo que ya se podría denominar chocolate en su sentido actual, no está claro dónde se originó. Se asocia a la obra de miembros de órdenes religiosas. Éstos lograron elaborar la combinación de chocolate y azúcar e inventaron la deliciosa 36 ______.